D’abord, il y a eu le Silence. Ensuite, il a fallu habiter ce silence, le faire parler ! La musique est la Parole du silence et il y a autant de silences que de modes musicaux.
La musique est partout, tout le temps, qu’on l’entende ou non. Une mélodie est comme un fragment de pensée, un mouvement spirituel, un dialogue ininterrompu depuis le commencement de tout, qui oscille avec une infinie gracilité entre soi et soi-même, tissant le monde !

La musique est une flamme, d’ailleurs c’est en Elle qu’est la Vie !
Qui d’autre qu’Elle pourrait accompagner le Vide créateur ? L’envelopper, tout en respectant son intimité discrète ?

Vous me direz : mais toutes les expressions musicales ne parlent pas de l’intériorité de l’Être, encore moins de la discrétion, ni n’invitent à l’écoute silencieuse de la vacuité parlante… Certes ! Néanmoins, comme en tout et partout, il y a l’expression proche et l’expression lointaine. La musique dont j’essaie maladroitement de parler est celle qui se fond et se confond avec le silence. Elle est ce murmure quasi inaudible que seule l’oreille intérieure peut entendre, et qui ne parvient à nos oreilles sensibles, frappées de surdité intérieure, que grâce aux êtres musicaux qui la mettent en partition, en partage !

Et si le premier et le dernier souffle, la première et la dernière phase de l’œuvre humaine étaient musicales ?
Et si la « mort » tant redoutée n’était que le retour à l’Accord Parfait Majeur ? Dans la Symphonie de la Vraie Vie ?

Ah! Se dissoudre comme le Sel dans l’Eau !

t.

Lorsque la conscience retrouve le donateur de ses données, on aborde cette Terre Musicale où l’Impossible s’accomplit en fait. Car toutes nos constructions mentales, tous nos vœux, jusqu’à notre amour le plus consubstantiel à nôtre Être, tout ne serait que métaphore sans l’intermonde de cette terre de l’Âme !

Extrait — Henri Corbin
Terre Céleste et Corps de Résurrection
Buchet Chestel 1960

Photo — Natacha Quester-Semeon

Nostalgie de la lumière, Nostalgie de l’Un

Puisqu’il n’y qu’UN qui Est, il n’y aurait d’Amour que pour soi-même ?! Et si l’on se suffit à soi-même, a-t-on besoin d’autrui ?

Si l’on se suffit à soi-même on n’a pas besoin d’amis pour combler un manque, pour l’utiliser. On aime son ami pour lui même, parce que c’était lui, parce que c’était moi. L’amitié, dans ce sens, est à elle même sa propre fin. Elle est une pure gratuité. C’est dans cet esprit que sont invités ici les « philos », dans cet espace électif intime pour ceux qui cherchent et aspirent à ce qui nous unit. Car ce blog est un point de rencontre, un espace de libre choix réciproque, où vous êtes invités à venir pour le simple plaisir d’être ensemble, pour le plaisir d' »être avec », dans le partage des goûts, souhaitant donner et non pas prendre !

Je dis que l’amitié, c’est aimer ! Peut-on aimer sans s’aimer soi-même ? Peut-on être l’ami d’autrui si l’on est son propre ennemi ? Je pense que non… L’ami est celui qui est en accord avec lui-même, celui qui se souhaite du bien à soi-même pour être en paix avec sa propre conscience, afin que, n’ayant aucun besoin de prendre, son élan vers autrui soit un acte spontané et gratuit. Un mouvement vers l' »Être avec », dans une relation semblable à celle qu’on entretient avec soi-même. Être heureux que l’ami(e) existe pour lui-même et non pour soi, en le remerciant simplement d’être…

L’amitié véritable n’est pas un besoin, et elle n’est possible qu’une fois tous les autres besoins satisfaits. Dans ce sens radical, elle est la gratuité suprême, le don de soi, la grâce.

C’est à cette amitié radicale que je souhaite rendre hommage, aujourd’hui !

Et si comme l’affirme Ibn el Arabi, c’est l’Être en puissance qui désire l’Être en acte, Aimer et Être se conjuguent…

t.

Lire (?!) : L’Archange Empourpré – Shihâboddin Yahyâ Sohravardî (Henri Corbin – Fayard 1976)

Le « vrai » jardinier se reconnaît à son humilité et sa patience.

Avec persévérance et infinie tendresse, il retourne la terre, creuse, plante, veille et surveille afin de subvenir aux besoins des multiples espèces qui lui ont été confiées. Car les plantes sont comme des hommes, elles sont hautement imprévisibles et obstinées… Il faut au jardinier d’innombrables essais, sur des terrains variés, sous des expositions diverses, pour faire apparaître enfin le petit bourgeon qui annonce une possible fleur, porteuse de parfums et des fruits. L’espérance du fruit n’étant pas le fruit, le jardinier avisé sait qu’à la moindre « contrariété », le petit bourgeon tourne le dos de sa tige à la lumière et qu’il faut alors à la lumière des « rondes de douceur » pour atteindre la tige contrariée par ce qu’elle juge tantôt comme une trop grande, tantôt comme une trop faible exposition lumineuse.

Et que dire des racines nues que le jardinier a enfouies au plus profond de la terre, et qui, se croyant abandonnées, négligées, mises à l’écart, loin de la lumière et des regards, voire méprisées par l' »insensible » jardinier, n’ont de cesse de le harceler de plaintes culpabilisantes et quelquefois haineuses ! Quelques espèces aiment aussi la compagnie exclusive d’autres espèces qui les mettent en valeur, et s’insurgent contre le jardinier qui leur explique qu’en dépit de leur beauté et de leur luxuriance, celles-ci sont parfois de « mauvaises » herbes qui étouffent d’autres plantes qui pourraient pourtant offrir un remède ou une nourriture précieuse, et dont les gens et le jardin dans son ensemble ont besoin. Le vrai jardinier sait reconnaître la nécessité de la diversité des plantes de « son » jardin. Il sait qu’un jardin véritable doit comporter aussi bien des plantes esthétiques, nutritives, médicinales… Mais faire comprendre cela aux plantes, cela peut prendre une presque éternité !

Et voilà pourquoi le vrai jardinier se reconnaît à sa patience et son humilité !

Persévérant il arrose, repique, récolte les graines, plante et replante. Et comme il en va toujours avec les hommes et les plantes, un jour le jardinier meurt lui aussi. Chaque jardinier ne dure que le temps d’une rose, mais c’est grâce à chaque un d’eux, et au bénéfice de l’humanité toute entière, que les vrais jardins existent et que génération après génération, nous pouvons contempler ce qu’un jardin est véritablement !

t.

Photo : Jardin de l’Alhambra

L’histoire d’un ruisseau, même de celui qui naît et se perd dans la mousse, est l’histoire de l’infini.

Au beau milieu de nulle part, qui est le lieu de la prime enfance, il est des dévoilements qui nous révèlent à nous-mêmes notre véritable nature. Pour celle qui écrit, il n’y a jamais eu le moindre doute à ce sujet : elle était le ruisseau serpentant immobile par les tendres vallées où j’avais atterri, et ce ruisseau avait la voix des oiseaux et du vent, à une nuance près… Car l’écoute attentive révélait de chacun l’harmonique, la signature propre, singulièrement singulière. Le vent chantait la nostalgie de la séparation, les oiseaux la rose aurore et le crépuscule empourpré, et le ruisseau, tintinnabulant doucement, murmurait sa joie innocente et émerveillée de nouveau-né percevant, pour la toute première fois, l’incessante beauté du monde.
Car le ruisseau, comme chacun ne le sait peut-être pas, est l’éternel enfant du ciel, son toujours-nouveau-né ! Il ne se meut qu’en apparence, car en vérité c’est le ciel qui se meut en lui. Un ruisseau, surtout s’il est tout petit, n’est qu’entre-deux, ni temporel, ni intemporel ! Au-delà du temps et de l’espace, le ruisseau se cache là même où il se manifeste. Tu penses qu’il est un fil d’eau, mais en réalité il est tissé de fils de lumière suspendus dans le vide. Il est le miroir qui reflète le visage réel, celui de l’enfant que nous n’avons jamais cessé d’être. Il se peut d’ailleurs que l’Éternel ne parle en réalité qu’à travers les ruisseaux ardents. Mais ceci est une autre histoire, gazouillent les oiseaux…

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L’histoire d’un ruisseau, même de celui qui naît et se perd dans la mousse, est l’histoire de l’infini. Ces gouttelettes qui scintillent ont traversé le granit, le calcaire et l’argile ; elles ont été neige sur la froide montagne, molécule de vapeur dans la nuée, blanche écume sur la crête des flots ; le soleil, dans sa course journalière, les a fait resplendir des reflets les plus éclatants ; la pâle lumière de la lune les a vaguement irisées ; la foudre en a fait de l’hydrogène et de l’oxygène, puis d’un nouveau choc a fait ruisseler en eau ces éléments primitifs. (Extrait)

Histoire d’un ruisseau (nouvelle édition)
Auteur: Elisée Reclus (1830-1905) Géographe et anarchiste
Editeur: Actes Sud; (Babel)

Solitaire tu seras visité…